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(La mama, orejero, gafas del cerca a funda, cierre abrupto y ruidoso del libro de Uclés, queda plano en sus muslos; estoy doblando la ropa d mi colada en la mesa del salón)
-¡Ay, que me cuesta el niño este!
-Es que es realismo mágico, bebe de Cien años de Soledad...
-¡Sí, sí, sé!