(La mama, orejero, gafas del cerca a funda, cierre abrupto y ruidoso del libro de Uclés, queda plano en sus muslos; estoy doblando la ropa d mi colada en la mesa del salón)
-¡Ay, que me cuesta el niño este!
-Es que es realismo mágico, bebe de Cien años de Soledad...
-¡Sí, sí, sé!